Я знаю о себе всё и ничего

Свою книгу жизни не даю читать никому,

Даже себе,

Не хочу помнить даже её цвет,

Небесно-голубая или цвета моря?

Вырываю страницы, они появляются снова,

Добавляю новые — исчезают,

Сжигаю — не горят.

Однако, знаю,

Иногда эта книга — всего лишь белые листы,

Иногда — бессвязные буквы неразгаданного кроссворда,

Однако, бывает, книга заполнена словами упоительного романа,

В котором слова льются красотою соловьиной песни,

Герои добры и бесстрашны.

Книга знает, что будет,

я не спрашиваю…

Но ведь книга — это я?

Спрошу у себя.